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27 novembre 1918,J'ai ouvert les yeux ce matin aux alentours de six heures. La musique de la pluie sur le zinc du toit ne couvrait pas entièrement les bruits d'éveil du quartier. Je me suis senti si bien que j'ai refermé les yeux, les rouvrant beaucoup plus tard avec un sentiment de culpabilité vite envolé. Ne plus faire la guerre, ne plus se poser la question de savoir si aujourd'hui nous tuerons ou nous serons tués.Ainsi commence le journal d'Adrien. Un siècle plus tard, son petit-fils retrace une histoire familiale en renouant les fils de la vie de ces quatre femmes. Roman de mémoire et de transmission, qui mêle la force de l'intime à la grandeur de l'histoire, dans un langue juste et habitée.

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